Sólo un caso de la melancolía.

"[...]Na noite de seu aniversário cantei para Delgadina a canção completa e beijei-a por todo o corpo até ficar sem respiração: a espnha dorsal, vértebra por vértebra, até as nádegas lânguidas, o lado da pinta, do seu coração inesgotável. À medida que a beijava aumentava o calor do seu corpo e ela exalava uma fragância de montanha. Ela me respondeu com vibrações novas em cada polegada de sua pele, e em cada uma encontrei um calor diferente, um sabor próprio, um gemido novo, e ela inteira ressoou com um arquejo, e seus mamilos se abriram em flor sem ser tocados[...]" Memoria de mi Putas Tristes. Gabriel García Márquez.


Li esse livro tem um tempo, mas esse trecho não me sai da memória. E hoje está demais. Já li muita literatura que pode ser considerada erótica, não necessariamente com esse objetivo, mas com passagens bem lascivas. Lolita. Casa dos Budas Ditosos. Satíricon. Lisístrata, de Aristófanes. Bukowski. Contos de Rubens Fonseca. Não me perdoo, Sade ainda não li. Sem contar alguns livretos na minha adolescência, literatura medíocre, aqueles com nome de mulheres, que vendem nas bancas de jornal. Mas não entendo, esse livro, mais especificamente esse trecho, me tocou de um jeito, que não sei explicar. Gostaria de ter sido eu a escrever. Mas García Márquez (assim como muitos outros escritores leitores de alma) de repente me entende mais do que eu mesma...
Enfim, hoje estou melancólica. Não gosto quando fico assim. Começo a pensar muitas coisas. Pensar me deixa com certa tristeza. Então isso se torna um ciclo maldito. Engraçado como justo assim, fui lembrar-me desse trecho. Pensando em coisas luxuriosas, que nada tem a ver com melancolia. Creio que tem algo nisso que me apetece... risos. Isso aqui tá muito conversa pra psicólogo dormir... Muitas profundidades da minha alma, dignas de uma boa sessão de psicoterapia. risos.
Gostaria de escrever mais sobre teoria da literatura, algo mais intelectualmente estimulante, mas estou meio tórpida agora. Creio que o sono.